tag:blogger.com,1999:blog-61030752011-07-08T05:04:07.957-07:00jeringa apocalipstickpara comprender, me destruíokinoreply@blogger.comBlogger591100tag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-17376003307017752292010-02-16T16:44:00.003-08:002010-02-16T16:50:36.532-08:00Vine aquí de nuevo porque todavía vivo. Se me hizo fácil (como aquella rola sumergible de josé alfredo) recordarme escribiendo esto mientras veía en un aparador el libro de Monsivás: Apocalipstick. Qué poco creativo. Yo resulta que soy producto de las drogas y la mala vida, no de la margura homosexual de un priísta exiliado. Nunca me han interesado los partidos. Nunca me ha interesado nada que nookinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-17023406943863208542007-09-15T07:41:00.000-07:002007-09-15T07:47:31.431-07:00No contaba con que la coca del otro día iba a producir un enfriamiento catastrópico en mi fosa y ojo derechos. El dolor es casi insoportable de no ser porque recuerdo un saborcito a medicina que me reanima. De hoy en adelante no inhalaré coca, sólo la quemaré como cualquier buen craquero. Había pensado en mi par de años lúcidos que ser ecologista, pro-jiuman bin y a la vez drogadicto era una okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-30535964418650298582007-09-08T09:06:00.001-07:002007-09-08T09:44:39.026-07:00hors crane seul dedansquelque part quelquefoiscomme quelque chosecrane abri dernierfuera del cráneo solodentro en alguna partea veces como un algocráneo refugio últimoagarrado por fueracomo Bocca en el hieloojo alarmado ínfimose abre tranquilo y seresella al no haber másde esa manera a vecescomo algo no ne-cesariemnte vidaokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-71758357618774790042007-09-08T08:45:00.000-07:002007-09-08T09:46:28.079-07:00Dejé de creer en que, insistiendo, iba a conseguir decir algo. Quemarte nuevamente ha sido como deshacer un nudo que se había formado desde antes. Quemarte tenía que ser así. Junto a ella. Por ella. La mañana en ti es un regreso, una prisa. No es nada más drogarse, tú sabes. Hacer que estallen en mí esas inconsistencias del alma que tanto oculto. ¿qué pensarían las niñas a las que imparto clases?okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-81900998754660079242007-04-23T05:32:00.001-07:002007-04-23T05:32:29.985-07:00No tengo argumento para seguir de pie y regresar a dispararmeokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1112642505623134532005-04-04T12:20:00.000-07:002005-04-04T12:21:45.623-07:00Concluyo después de momentos de meditación que me han resultado infinitos, que la vida ha sido una mierda conmigo.okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1109885276234528902005-03-03T13:21:00.000-08:002005-03-03T13:27:56.236-08:00No me queda más que escribirte ¿desde un principio sabías que soy un fracaso? siempre quise la verdad pero esto que soy me sobrepasa. no me gusta nada que vengas a casa y te quedes aquí tantos días, estoy en mi derecho de echarte, supongo, ¿podrías decirme cuál manera prefieres para no sentirme culpable por hacerte sentir mal? no es que no te ame, es que cuando amencemos juntos el olor café me okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1105991184882669982005-01-17T11:42:00.000-08:002005-01-17T11:47:23.903-08:00"por primera vez". Una frase que nos sigue hundiendo. Continúa. Lo he pensado pero entre más lo concibo más sé.
Y el conocimiento no es precisamente de corta profundidad, el conocimiento siempre deja la sensación de no saber: un abismo. Y la palabra no nos hunde lo suficiente para eso. Menos las carcajadas "No soporto verte convivir"okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1100374853936384702004-11-13T11:28:00.000-08:002004-11-13T11:40:53.936-08:00¿Pensé o recordé la pregunta? Lo único que quedó vivo antes que olvidara fue la seguridad de que cargaba todo el resentimiento y la ponsoña que en ese momento en blanco necesitaba yo. No es que yo necesitara. Es que sencillamente yo no estaba ahí.
¿Tú sabes en qué momento estoy? La tortura parte de la ambiguedad, la ambiguedad sólo me gusta escrita, porque escrita parece únicamente un jueguito okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1098069343543786522004-10-17T20:15:00.000-07:002004-10-18T00:19:06.540-07:00No se. Te extranho con todo y la bicicocina, y la bahia y esas cosas, quisiera verte esta noche en esta cena, pero no. Hay tambien mucho que ver, mucho que besar, pero no se. Supongo que es porque te amo de la misma manera que el lisiado justifica su lentitud al caminar, o un prisionero no tiene mas remedio que ensuciarse en si mismo.okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1097520954632558002004-10-11T11:47:00.000-07:002004-10-11T11:59:18.686-07:00Podría alegar algunas cosas con respectoa al trato que recibí a raíz de mi comportamiento y mis adicciones. Derrpente la llegada del invierno me hace pensar así sobre merecimientos. Si supieras que este departamento por más que me esfuerce sigue siendo gris. La bruma alcoholica y la medicina han aletargado el espacio de manera tal que cualquiera que lo visite puede transportarse en pleno día a laokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1097126964788687712004-10-06T22:09:00.000-07:002004-10-07T18:50:20.390-07:00No es que fueras tú el acto burdo. No es que yo amara esa asfixia. En cada parte de la pequeña habitación yo pretendía descifrar tu penumbra. Me enfrenté a ella con el éxtasis fanático del coleccionista. Me sumergí en la espesura del sarcarsmo para poder odiarte sin que percibieras los destellos del abandono que obtenía de ti. Ese amarillento tapiz fue entregado en cada carcomida ironía, en cada okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1096867492455742082004-10-03T22:24:00.000-07:002004-10-06T22:43:17.873-07:00Nunca quiciste dejarte puesto el uniforme. LLegábamos a un cuarto después del partido. Después de una botella de tequila y un par de cigarros de mariguana comenzábamos bajando escaleras a tropezones para ir a buscarla. Tal vez tuve que olvidar cómo llegábamos hasta ese cuarto en la frontera de Arizona, donde compartíamos la aguja.
Viendo al techo, sudando bajo esa luz amarilla, masturbándonos unookinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1096264206867836582004-09-26T22:39:00.000-07:002004-09-28T16:45:48.043-07:00¿Te había olvidado? No, me había ahogado en tí hasta perderte. Eres la muralla. El desierto. La única luz.
Esto de nosotros no debería considerarse un crímen. No. Cuando te hablo desde la dureza de la quijada, cuando me asomo a verte desde el profundo tic y extiendo mis manos busco algo más allá de la química y el resentimiento compartidos. Lo mismo busco cuando enciendo todas las luces de mi okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1084407136642065412004-05-12T17:04:00.000-07:002004-05-12T17:12:45.626-07:00He salido a caminar por la mañana, a las calles grises del centro en esta capital. Esta no es cualquier capital, esto es Santiago. Los edificios no tienen paralelo. He soñado con otros países. Caminaba e imaginé que me presentabas a varios niños. ¿Quién soy? soy el anuncio que llega antes que aparezca tu padre. Cada vez que me veas sabras que él va a llegar. Soy como el hombre de goma que daba okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1084251579669436902004-05-10T21:59:00.000-07:002004-05-10T21:59:39.670-07:00Ahora si, amor, qué pasón...okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1084171945187769172004-05-09T23:44:00.000-07:002004-05-09T23:56:39.133-07:00La vida sin duda no es la vida. El recorrido químico va más allá del ojo. He pensado renunciar por completo. La línea que destella como aguja marca la frontera desde donde regreso. Atrás, antes, antes, antes. La imagen que vive bajo de la palabra. Antes, antes qué te construyó antes para venir a bendecir mi sangre. Dama mi dama de cristal, mi dama única.Antes, antes, antes, antes.Antes, antes, okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1083798132282784422004-05-05T16:02:00.000-07:002004-05-05T16:07:16.000-07:00Me enteré de que al fin de cuentas no la haz dejado del todo. Yo tampoco. Nunca he podido. Cuando vuelvo a ella me invade una algría única que con el avance se vuelve euforia. Estuve trabada de ella la otra noche, hasta que se hizo de día. No recuerdo todo bien a bien. Perdí algunas piedras. Ni siquiera sé cuál de todos los plásticos utilicé. En fin, saber que no la dejas me puso suceptible y okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1083305776161526212004-04-29T23:16:00.000-07:002004-04-29T23:20:34.123-07:00Me rodeo de la necesidad. Hambre. Cada vez que volteo pienso que alguién tiende hacia mí un silencio insulso. No puedo ni manejar para llegar a ti esta tarde. Por eso llamo a los amigos. Me reuno entre voces de mediocres igual de necesitados. Me mezo en multiplicada reverencia que coarta cualquier intimidad en este cuarto y pienso inevitablemente en ti, te construyo. Cierro los ojos para okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1082882564906470872004-04-25T01:42:00.000-07:002004-04-25T01:47:54.123-07:00Cuatro días sin drogarme hacen que todo sepa rico, duerma de más y piense en ti tanto como antes. El amor con droga es lo mejor, corazón, te extraño tanto. Espero poder verte en la cocina de base uno de estos días. Volveré a tatuarme, te lo juro, una jota en tu honor. En mi abecedario habrá dos jotas y sólo tú lo sabes. En la nuca. No hay mejor marca que dejar por un tiempo de drogarse. Este es okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1082101248179324072004-04-16T00:40:00.000-07:002004-04-16T00:44:46.606-07:00Después, amor, de despertar soñando en nuestras discusiones me queda la cursilería de la idea.
Como llorabas era el colmo. LLorabas como un niño acostumbrado a recibir la lástima. (Lalalalá, lalalalá, lalalalá). Me hubiera gustado creerte más allá de tu acento argentino cuando permanecías borracho.
Tu bisexulidad la hubiera considerado una ventaja, una cualidad.
Si sólo no tuvieras tanto miedo.okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1080339805967048432004-03-26T14:23:00.000-08:002004-03-26T14:28:15.466-08:00Comencé la escritura. Una especie de cocaína con olor a coco. La insatisfacción es propia de lo nuestro. Los viernes por la noche. La búsqueda de lo que no nos sirve: servirnos. Servirnos de cada persona. Inyectarte en el baño. Me habías pedido que cambiara los subtítulos de vez en vez. Que otros no los escribiera. Este lugar es el cansancio. La re-flexión. Otra vez. Renuncio. Renuncio. Renuncio.okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1076729010489726912004-02-13T19:23:00.000-08:002004-02-13T19:34:15.936-08:00La mota es este mundo en este invierno... okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1076728783820893782004-02-13T19:19:00.000-08:002004-02-13T19:22:17.233-08:00Se ha marchado de aquí el color invisible de la guerraokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1076728696991959082004-02-13T19:18:00.000-08:002004-02-13T19:20:50.420-08:00Una palabra que no contiene mundo. Esa es la realidad.okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1076728641739780892004-02-13T19:17:00.000-08:002004-02-13T19:32:14.216-08:00Esa es la realidad de un solo mundookinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1076728573472558092004-02-13T19:16:00.000-08:002004-02-13T19:18:46.936-08:00En otro territorio, en el hueco de otra hambreokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1076728494799867682004-02-13T19:14:00.000-08:002004-02-13T19:36:14.030-08:00Ser algo. A eso no hay que enfrentarse. Hay que enfrentarse a un número, a un mundo ciego, a un campookinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1076728389066920552004-02-13T19:13:00.000-08:002004-02-13T19:15:59.996-08:00Esa que soy aquí ya no quiere marcharseokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1076728357372838242004-02-13T19:12:00.000-08:002004-02-13T19:39:49.716-08:00Soy. He estado. Comencé para tiokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1075093257181096162004-01-25T21:00:00.000-08:002004-01-25T21:03:04.716-08:00Junto al pintor comencé el recorrido por los lupanares, esque quice olvidarte, amor (pero juro que al mismo tiempo te buscaba). La calle era empedrada y cuesta abajo. Perdí la razón. Entre las pastas y el pisto regresamos a su estudio de rodillas. Es bueno abandonarse a otros de vez en cuando. Pero nada a vuelto a ser igual a ese "drogarse con amor". okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1074925896852320652004-01-23T22:26:00.000-08:002004-01-23T22:33:41.296-08:00Nos confundimos, amor. No es lo mismo odiar que unicamente desear desesperadamente ser querido. El odio hace tiempo que no nace en nosotros, nunca combatimos realmente nuestra mediocridad. Desesperación, no más. Extraño, sin duda, esa colección de jazz. Te amo igual que amé la superficie.okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1074328356710639012004-01-17T00:21:00.000-08:002004-01-17T00:41:05.403-08:00Cuando me inyecto soy más emocional, se atan algunos cabos que se han estado buscando desde antes. Estoy en mí y crezco emocionalmente. Hace un par de semanas me sucedió eso en un bar de mala muerte (me gusta en extremo la sordidez), después de inyectarme salí del baño queriendo expresar tantas cosas. Me senté frente a ti y mientras te veía percibía, cayéndome, un veinte tras otro. Después tú okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1073869103064944912004-01-11T16:58:00.000-08:002004-01-16T23:56:57.123-08:00Cada vez que orino sube hasta mi nariz el humo de la medicina. Me gusta quedarme sentada así, pensando en nuestra casa desde el cuarto de baño. Quiero tener una pared roja en la cocina, definitivamente. Me levanto. En el espejo pienso mejor. Qué bien me siento hoy. Olvidar es algo que procuro ejercitar a diario. Nada más quería comprar una televisor y ya ves. Voy a doblar esa lata para comenzar aokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1073802408138977592004-01-10T22:26:00.000-08:002004-01-10T22:30:25.350-08:00Entuciasmado le tomaste fotos a mis piernas hasta que se me ocurrió comentarte que la cocaína te hacía mal. Saliste dando un portazo y me dejaste en ese hotel. Me dediqué a pensar en irme y dejar tu equipo fotográfico abandonado, pero me pareció mejor esperar a que la droga se terminara. Antes del último jalón entraste contento con un paquetito de pasta amarilla en la mano. Al extender eso sobre okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1073711746213818502004-01-09T21:15:00.000-08:002004-01-09T21:16:06.590-08:00Que me acompañaras no fue problema. Sin más, en el primer momento que me dejaste sola hice las llamadas necesarias para llegar a la zona roja. Bebí tequila con cerveza para darme valor. Después de conseguir esa bendita dósis tuve que drogarme dentro del baño de un bar kareoque (como en la adolescencia). Regresé al cuarto del hotel dos días después sé que va a costarme mucho tiempo convecerte de okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1072027691544759932003-12-21T09:21:00.001-08:002003-12-22T11:58:21.363-08:00Volví al bar rojo donde muchas veces jugué billar contigo. Es bueno caminar en la frontera. Las luces de los anuncios en la calle gris, ciertos amigos de las drogas de antaño. En el bar el personal saluda como se saluda a una hermana de sangre. Somos sangre. Piensan ellos que me he escondido por meses, lo cierto es que la jeringa me ha paseado por fondos inhabitables. Se van acercando poco a pocookinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1071854943483797492003-12-19T09:19:00.000-08:002003-12-21T09:32:08.833-08:00Nada mejor que beber todo el año rodeados de ese ambiente cálido y luminoso que proporciona un árbol adornado.
Después de un joint me gusta pasear por la noche para ver las luces que adornan algunas casas. Ese estilo energético como símbolo de la paz y la abundancia me da tranquilidad. Ay, mi hermoso país tercermundista. Me gusta la palabra tercermundista. Me recuerda a los poetas del holocaustookinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1071766441889317602003-12-18T08:48:00.000-08:002003-12-18T08:54:40.913-08:00Además ¿Por qué teníamos que esconder la mariguana cuando nos visitaba tu mamá? Oquéi, esconderla por media hora, vaya y pase. Pero fumar mota a escondidas en mi propia casa nada más porque a mámi se le ocurría quedarse de visita por más de un mes. ¿Y tener que inyectarme en el baño de abajo? soportar su cara de ¿Qué?! cuando me tumbaba a leer lejos de la cocina (no me dejaba acercarme a la okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1071688588624532252003-12-17T11:01:00.000-08:002003-12-17T11:18:33.423-08:00A fin de cuentas estoy acostumbrada a drogarme y subsistir (de la manera más placentera posible, es decir, sin fuerza). El amor (aunque se queda) pasa, si no(¿sería amor?) estaría en este momento en los zapatos de Roni y Doni . Sí, ya sé que alguién dijo que la deformidad es necesaria para el arte, pero creeme que quien lo dijo jamás imaginó que los seres humanos llegaríamos a tanto. Gracias a tiokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1071509096762808642003-12-15T09:24:00.000-08:002003-12-15T09:25:10.270-08:00Porque no quedan amarras otras desde mi voluntad...okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1071445026059422382003-12-14T15:37:00.000-08:002003-12-14T15:37:19.340-08:00Porque no tengo otras amarras desde mi voluntadokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1071297495461679702003-12-12T22:30:00.000-08:002003-12-13T08:51:16.553-08:00Aunque el amor no sé si lo conocí. Ya visto desde afuera creo que no era amor. El amor siempre me ha consternado porque creo que se maneja de manera errónea. Los intereses circulan alrededor de la hora de llegar, el desayuno juntos, la exclusividad en las fiestas, el éxtasis sexual. Practicamente el puro cautiverio en augurio de la reproducción (puaj!).
Un shot de heroína se siente como okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1071242033810341972003-12-12T07:13:00.000-08:002003-12-12T07:14:06.656-08:00Ojos que te vieron ir, ¿cuándo te verán volver?okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1071191792029472492003-12-11T17:16:00.000-08:002003-12-11T17:21:27.716-08:00Ojalá no muera pronto ¿o sí? Las líneas de la mano tienen que ver con alguna verdad interior, supongo. Todavía no entiendo bien. Pero qué ganas de vivir. Deberíamos dar gracias por uno de los descansos más concretos. ¿Tú cómo estás? Los franceses han sembrado en estos territorios el horror a la muerte cuando en realidad nuestra civilización siempre ha sabido que la muerte es como el horizonte, seokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1070975479553541382003-12-09T05:01:00.000-08:002003-12-09T05:11:31.616-08:00Después de ti, corazón y durante todo este tiempo malgastado pero divertido, aunado a las reflexiones propias de la época, los libros pesimistas que he leído y mi inútil intento por dejar la heroína, ha aparecido una pregunta desde no se dónde ¿Por qué, a pesar de que me enamoro como adolescente, me desenamoro de manera tajante y muy sencilla? es contrastante cómo después de la mística okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1070790180761981742003-12-07T01:23:00.000-08:002003-12-07T01:43:12.020-08:00El cielo por azar podía encontrarse en una piedra de cocaína tornasolada que al cortarse se incha. Eso sólo lo he vivido aquí. El polvo parece una cremosa línea de espuma. okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1070626841034414442003-12-05T04:18:00.000-08:002003-12-05T04:24:00.403-08:00(Isoldinha babeaba desparramada en la distancia: ilvio, je dre, nnnta, chateotraaa, nnnguee!)okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1070615516468765182003-12-05T01:06:00.000-08:002003-12-05T03:14:25.536-08:00En estos senderos químicos. De iluminación suculenta (lo siento, tengo que comparar con los manjares gracias a mi anterior vida de puerco) conocí personas realmente para llenar zoológicos. Muchos de ellos artístas. Yo nada más intentaba echar fuera toda esa potencia oscura y reventada que me recorría en cuerpo y alma ¿me crees? Nada de compartir estancias en bosques, o lecturas. Pero una noche, okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1070526833579403412003-12-04T00:12:00.001-08:002003-12-04T00:42:51.930-08:00Nada como el licor. En mi ciudad venden uno que está fermentado en una raíz con severo índice de mezcalina ¿te acuerdas cuando te llevé ahí?. Nada como beber tres onzas a las once de la mañana para que comience a abrirse desde el pecho el panorama. La percepción es única. Los colores de las bolas de billar. La arrinconada miseria en las alcantarillas. Esos tacos de hígado entre los prostíbulos deokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1070526249622451372003-12-04T00:12:00.000-08:002003-12-04T00:24:20.176-08:00okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1070398277805729262003-12-02T12:38:00.000-08:002003-12-02T12:52:30.440-08:00Pero vuelo a los boleros indiscriminados y altruistas. Esos que me hacían recordarte. Ni siquiera sé por qué, si a ti lo que te gusta es el jazz. Esa parte buena de mí fuiste. Por eso me encarrilé hasta Tepoztlán buscando otra vez no sé qué. Nunca sé qué. Eso fue mi vida luego de tanto amor. Después descubriría la pasión mística con un equis que me hizo la vida de cuadros durante un tiempo. Y queokinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1070238572994337632003-11-30T16:29:00.000-08:002003-12-01T18:06:23.290-08:00A fin de cuentas y aunque Checo fuera el perfecto animal de hornato, el basuco nunca llenó mis espectativas y sí perjudicó la velocidad en la que acostumbraba yo manejar mis pensamientos. El basuco me sumió en una etapa reflexiva que concluyó en pesimismo pendejo. A un segundo de babear decidí, como iluminada por algún ángel justiciero, aventar esa lata chamuscada, ir a lavar la ropa que traía okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1069844361620860862003-11-26T02:54:00.000-08:002003-11-26T02:59:30.453-08:00La última vez que vi a Checo estuvimos "basuqueando" como diría Fernando Vallejo en su deshuesadero. Basuquear deja la boca caliente. Nuna me imaginé que me encontraría a Checo tan cambiado. Desaliñado. Sin chamarra y con el bajo cero que enfrentábamos. Sin dinero, pero con un auto y una lata para quemar basuco y un pomito de mezcal que nos salvó la noche. Lo noté (a Checo) un poco interesado en okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1069751902064544252003-11-25T01:07:00.000-08:002003-11-25T01:33:47.280-08:00Lo cierto es que mi amor se convirtió en un perseguidor celoso. Buceaba en este mar de cantinas que es la frontera con afán detectivesco. Yo le pedía a Dios que me abriera la puerta al llegar. En fin. Así es como mi corazón se dió a la tarea de mudarse de apartamento. Orbuá o como se diga. Recogí mi colección de pomos. La pipa de acero, unos cuantos libros y renté un departamentito polvoriento okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1069740842093839402003-11-24T22:06:00.000-08:002003-11-25T00:00:19.540-08:00No se si fue porque quemamos mucha coca esa noche. Pero lo cierto es que mientras dormía dejé mi cuerpo tirado en la cama y bajé las escaleras de la casa. Fui hasta el jardín y encendí la manguera, al ver el chorro de agua hice una cruz con él en la banqueta. El fraccionamiento estaba oscuramente quieto, el ambiente era grisáceo. Entonces me percaté que se trataba de un sueño bastante real para okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1069627867118198062003-11-23T14:42:00.000-08:002003-11-23T14:51:14.570-08:00Todo era mejor. Mi amor tiene una colección de discos de jazz (puro vinilo). Una navidad le compré el tocadiscos que nos faltaba. Entonces ya no paramos de bailar. El guisqui lo guardábamos en el congelador. Ir al mandado era salir a comprar la mota en ladrillos, para no tener que buscar cada semana al diler. Los sábados, después de leer el unomásuno comenzábamos a tomarnos fotos. Su rostro y su okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1069537440370116182003-11-22T13:38:00.000-08:002003-11-22T13:44:07.616-08:00El tiempo entre nosotros lo dijo todo. El amor nunca murió (el amor nunca muere... ay Dios!). Los matinés de los sábados después de desayunar y darnos un gallo fueron insustituibles. Vimos tantas películas antes de ir al super. Sin embargo entre toda esa armonía una vez nuestra adicción a la coca nos hizo enfermar. Cuando la compramos me di cuenta que tenía un color amarillo y pensé "esto es una okinoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6103075.post-1069279861671624842003-11-19T14:02:00.000-08:002003-11-21T10:21:35.050-08:00El amor llegó a mi puerta un cumpleaños, junto con una galleta de mariguana. Nunca había comido algo igual, pero desde ese día, junto a él, comencé a recordar los buenos momentos de la infancia. Entonces supe que uno es capaz de dar amor de acuerdo a lo que las personas cercanas de nuestra niñez sembraron en nosotros. Inmediatamente comenzamos a vivir juntos. El departamento era un mar de guisquiokinoreply@blogger.com